Le même marchant sous mes pas

Une fleur de peau entre les dents,

Quelque part entre ailleurs et moi

À me projeter d’avant en avant,

J’ai une seconde à la fois.

Doux spectacle que je suis,

Moi qui n’existe presque pas,

Sur les trottoirs qui me fuient.

Miroir d’être sous le ciel de mes pas

Je me piétine dans un écho sans bruit,

L’envers muet que personne ne voit.

Tambour d’oreilles

Comme une basse vibrant les yeux.

Le crâne en ruche d’abeilles,

J’ai l’écume des jours bleus.

Ouvertes, mes veines électriques

Pompent la ville aux néons froids

Et l’hémorragie de mon hiver oblique

Peint la nuit du bout des doigts.

Je moi-même et labyrinthe les lignes de ta main

Dans ces rues que je dessine en vain.